(Mi blog está de vuelta, no se si se sigue cayendo, pero me dieron ganas de escribir acá... Cuando lo pille online escribo acá, esta es una nota mental porque nadie lee este blog, lo que le da un anonimato exquisito, ese que si te lo rompe alguien es por interés, no por algo estúpido)

No sé si Blogia tiene una... ¡enfermedad! o si el servidor de blogs se fue a la chucha definitivamente y vuelve de vez en vez, cuando enchufan el servidor para sacar una informacion.

Como sea, vuelve a cada rato, pero eso es un puto dia al mes.

Por lo tanto, querido lector, si lees esto te digo altiro que estoy escribiendo en:

Arpa y Nitroglicerina

No queria cambiarme, me gusta blogia, pero no sirve de nada que me guste si no funciona.

Nos vemos en blogspot.

Las colas de los pitos mal enrollados en la mesita de centro, los vasos sucios y las botellas vacías rodando por el living, las miro largo rato mientras voy despertando tirado en el suelo, la alfombra llena de saliva y manchas del ron malo de la noche anterior, duele el pecho como la mierda, tengo que haber apagado tele de cara al suelo porque también duele el cuello.

Ya no recuerdo bien cuando fue que empecé a apagar tele para poder dormir, supongo que fue antes de empezar a tomar cerveza para el desayuno, a eso de las dos de la tarde.

En el sofá está Víctor fumándose un cigarro, y en el suelo hay una olla con el arroz que quedó de anoche, se le hecha medio paquete de mayonesa y hasta se disfruta.

Queda algo de martini, así que lo mezclamos con un jugo en polvo y queda seudo elegante... Mientras desayunamos empezamos a hacer memoria de la noche anterior y lo idiotizado que quedó el primero en caer, tenemos los videos, nos reímos una y otra vez viéndolo, pensamos en subirlo a Internet algún día.

Conversamos de filosofía, de sexo, de política, de drogas y de literatura. Escuchamos decenas de discos mientras se nos pasa la tarde, se nos acaban los cigarros, nos quedamos sin alcohol... Partimos sucios y adormecidos a la botillería..

En el camino nos animamos a ir a la otra esquina a comprar unas sopaipillas, pero el carro no abrió ese día, caminamos varias cuadras hacia el puesto que está en la estación del metro... No hay nada.

Entonces tomamos el metro, vamos al centro de Santiago solamente motivados por comprar sopaipillas, vagamos por La Alameda hasta encontrar a una señora vendiendo frituras, nos hacemos de media docena y nos paramos por ahí a comerlas mirando pasar a los oficinistas.

Ya es de noche cuando nos metemos al 777, bebemos una cantidad idiota de cervezas sentados en una mesa sucia y anónima. Cuando ya no damos mas bajamos como podemos la escalera y caminamos por el centro sin rumbo ni mucho equilibrio... Deben ser las 3 de la madrugada cuando sentados en la vereda contemplamos a una pareja de góticos peleando afuera de la blondie, hasta que un carabinero los separa seseando y dándoles lecciones de moralidad mientras se los lleva detenidos.

Nos reímos un poco mientras nos paramos y caminamos a la casa, o hasta la micro, o a donde sea, lo importante es que en el refrigerador aun queda algo de trago que una vez allá engullimos hasta no dar mas, mientras hablamos de lo humano y lo divino, de la sociedad y de la nada, y en realidad siempre acabamos deprimidos cuando pensamos en el fin de las utopías, de la generación de mierda, de la represión y la alienación televisiva, escuchando música en la alfombra mientras despotricamos contra la derechización fascista del estado, contando las historias heroicas de los abuelos y los padres, de aquel lejano tiempo de la acción, y así va... así va, va, va y va.

Y es que, a esa hora, tras cada palabra no dan ganas de nada que no sea humedecerse la soledad con un poco de ron, cerveza, vino, lo que sea... El pecho pareciera tener demasiadas cicatrices del olvido adentro como para respirar aire sin nicotina, y es difícil conciliar el sueño cuando todo deviene sin mucha mas razón que titularse para empezar a producir en un sistema que no elegimos, cuyo fin es el progreso, un progreso hacia una sociedad cada día mas fría e impersonal.

No quiero creer eso, nadie en su sano juicio lo creería, y cuando no crees en algo, ya no puede tocarte el alma... De eso se trata, supongo.

Pero en esas noches las elucubraciones van manchando el aire, revoloteando alrededor de los anillos de humo, alojándose en el pecho de a poco, tras cada cigarrillo, hasta que el cuerpo no da mas hasta que de pronto uno abre los ojos y se queda mirando la botella tirada en el suelo, el sol pegando en la cara, la alfombra manchada con restos de sopaipillas con mostaza...

Es otra mañana de la primavera en Santiago, y no tiene nada de especial.

8 de septiembre de 1967, Algun lugar de la selva boliviana.

Falta menos de un mes para la captura y asesinato del Che Guevara, para estas alturas de la guerrilla las fuerzas del Che cuentan menos de veinte hombres acosados por las fuerzas combinadas de la CIA y el ejército de Barrientos.

Como si no fuera suficiente, es también atacado por las prensas de izquierda del mundo, sobre esto escribió en su diario ese dia:

“Un diario de Budapest critica al Che Guevara, figura patética y, al parecer irresponsable y saluda la actitud marxista del Partido Chileno que toma actitudes prácticas frente a la práctica. Cómo me gustaría llegar al poder, nada más para desenmascarar cobardes y lacayos de toda ralea y refregarles en el hocico sus cochinadas.”

Miles, Miles, Miles... Te veo ahi arriba, en ese escenario, vestido como hippie y soplando la trompeta atonalmente, durante mas de media hora... Te veo ahi y es ahi donde ya no eres el Miles que conocí al principio, ahora estas ahi haciendo un poco de todo, un poco de nada, perdiendote en los delirios de la marihuana y las drogas mas duras, entre todos algo perdidos y balanceandose al compas de las impresiones que danzan por sobre la disonancia sin armonia... Ese engendro que salió ahí arriba, nadie puede disfrutarlo, nadie que no tenga suficiente marihuana encima puede entenderlo.

Pero Miles, Miles esa desconexión, esa desconexión tuya tan adictiva... Esa desconexión que para el bitches brew asombró a todo el mundo, nosotros sabemos que siempre estuvo, palpitando, cada vez que llegaba a "ese punto".

Bird sabia eso... Por eso le gustaste tanto pese a que no eras un pistolero del bebop. Lleno de morfina como estaba, Bird entendía esa busqueda que dabas con la trompeta, esa búsqueda íntima que removía las raices negras, que iba mas allá, que subía hasta el suelo, se encaramaba por los troncos, llegaba a la punta etérea del arbol y recién ahí... Recién ahí hacía una escalera para tratar de agarrar el firmamento con una sola nota saturada de sentimiento.

Era tu forma de encontrar ese algo... Ese algo que encontraba Bird en la heroina, ese algo que Dizzy acabó encontrando en los ritmos del caribe, ese algo de posguerra, esa busqueda silenciosa de guerrilla contra la modernidad y la posmodernidad, tu que sabias que el discurso mas potente es el que se hace con el arte, con la limpia bandera de la pasión.

¿So what? ¿"Ascenseur pour l'Echafaud"? ¿Kind of Blue? Ahi iba, por ahi iba, en el so what que no tiene letra, que no se baila, en la banda sonora de esa pelicula Noir que marcó epoca en la forma de sentir el Noir, que sin sospecharlo reformaste el genero y lo dotaste de esa ambientación de soledad y lejania que nadie habia pensado para las tomas profundas y decidoras de las peliculas de detectives privados.

Y el Kind of Blue... Que es otra cosa en jazz, que es otro ritmo, otra forma, que Flamenco Sketches es un tema que acompaña la madrugada, la parsimonia de la vida por estos lados y en las mañanas, que no se olvida... Porque tu música siempre pareciera que fuera dirigda por una pluma errante en una calle solitaria cuando el sol recien tira sus rayos frios, cuando la brisa hace que la pluma revolotee, y sobre eso comienzas, sin mas preocupación que la mas sincera catarsis de tu pecho.

Asi acabaste despojandote de toda idea de standard primero, luego estilistica, luego incluso melodica, armonica, tonal... Así acabaste derivando hacia ese escenario.

Y si alguien dudaba que simplementa era perdida de talento, tambien hiciste el Sketches of Spain y reinterpretaste el concierto de Aranjuez con una fuerza que no se olvida, que de seguro aun aplaude Joaquin Rodrigo.

`Pero así acabaste liberandote de los canones, los colores, la libertad absoluta con los brazos abiertos tocando solo para quien pudiera escuchar.

Te hiciste dueño de tu arte, tu gracia y tu condena... Tan intimo, que lo acabaste relegando a unos pocos que entendieran, con un ejercito de snobs por añadidura, un ejercito de snobs sin talento que acabarian convirtiendose en criticos, dictando pautas en el terrible proceso de las apariencias.

Pero no tienes la culpa Miles, de la conceptualización que le siguio al jazz, y la contrarespuesta fria y ausente de pasión del smooth jazz... No tienes la culpa realmente, de la falta de talento, a costa de lo que hizo tu talento y tu libertad desbocada y rebelde, artisticamente sincera.

Pese a todo, si te sirve de algo, aún se sigue haciendo por ahi buen Jazz, aun se sigue tocando como se debe... Con el corazón en cada nota.

En cuanto a ti, Miles, se te recuerda... Como un artista, un artista creador que dejó todo por hacer lo que sentia, y que mas allá de los comentarios personales sobre como devino tu creación, no existe en este mundo nada mas respetable y admirable que dar la vida por la sincera busqueda de la respuesta, a la mas sincera inquietud del alma.

So What, ninguna frase es mejor para definir tu vida Miles... Y no existe forma en que yo puediera agradecerte, ni siquiera si hubiera podido conocerte cuando estabas vivo, por el escape y poesia que tu musica le ha dado a mi vida desde cuando, hace muchos años ya, llegó a mis oidos el Kind of Blue y desde entonces el jazz no se ha ido, no piensa irse, se volvio parte de mi vida, el ritmo con el que improvisaria la vida, cada dia, cada compás.

Gracias Miles... Por el ejemplo.

Y si Damas y Caballeros, la guerra fría valió callampa.

No debemos hacer nada menos que repudiarla, en absoluto, repudidiar a sus remanentes, repudiar a los modelos sin distinción.

No podemos hacer otra cosa, como las personas responsables que somos, que escupirla conscientemente... Aprender mucho de ella, leer cada variante, y escupirle en la cara a los soviéticos y a los gringos por igual.

Porque mucho de lo que le heredó la guerra fría a nuestra especie es un legado terrible.

Un legado terrible de tres generaciones anteriores que, en su mayoría, fueron presa de la mezquina concepción polarizada en la construcción del mundo; Y que hoy se entregan sin distinción al individualismo consumista o al pesimismo de brazos caídos, quietismo oscuro y deprimente para adelante.

Un legado terrible de partidos comunistas anacrónicos, que encerrados en sus dogmatismos siguen vendiendo a los idealistas por cuotas miserables de poder y doctrina, que domestican las protestas y pervierten los anhelos de libertad y justicia, de doctrinas de cúpula y comités. Partidos Comunistas sin mea culpa que, donde aun ejercen el poder, aun censuran y ensucian, con campos de concentración y control de las ideas, el soberano derecho de los hombres... A la rebeldía.

Fueron los soviéticos, de hecho, los que boicotearon sin asco a los anarquistas en España a punta de francotiradores y chantaje político... Los que suprimieron la punta de lanza de la victoriosa revolución ácrata con la cizaña de la traición y los mezquinos deseos de poder de una oligarquía sin sueños.

Un legado de mierda, si consideramos la cantidad de cadáveres que pavimentaron sus (no siempre) victoriosas revoluciones... Y la facilidad con la que un puñado de cerdos la vendieron en Moscú cuando se les dio la oportunidad de bajarse del carro y volverse multimillonarios libres de polvo, culpa y paja.

Un legado horrible, de intervenciones de unos estados unidos en mas de la mitad del mundo con sus plataformas de mísiles, sus sangrientos auspicios a los golpes de estado fascistas en Latinoamérica, la depredación y violación en Vietnam, en Corea, en medio oriente, en donde fuera que la libertad asomara la cabeza... La justa democracia de Washington iba a ponerle el logo de comunista como excusa para defender su hegemonía económica, depredadora, inhumana, roll royce.

¿Que podemos extrañar de la guerra fría? ¿Podemos mirar con nostalgia una época mundial polarizada? Eso es olvidar, que la guerra fría no la ganaron los malos... Porque la realidad no es maniqueísta, y porque bajo esa óptica ambos lados eran los malos... La unión soviética era un estado, un estado muy grande e imperialista, y como todo estado... Que bueno que se terminó.

Que bueno que se acabara el comunismo.

Que bueno que estados unidos no tenga otra nación para hacerle el peso.

Que bueno.

Así ya no podemos darle ni el crédito ni la posibilidad de traicionar la rebeldía a ningún estado-nación.

Así ya todos podemos explicar y entender sin dificultad alguna, que no se puede esperar nada, de ningún estado.

Así, la sociedad globalizada es una sola estructura... Muy grande.

Y entonces la lucha, sin importar el lugar, la estamos dando... De local.

Y entonces, la agitación, se vuelve global.

La libertad, un imperativo.

La desobediencia, por sobre todas las cosas... Necesaria.

Y la lucha... Hay que darla.

Hoy, que la guerra fría se terminó... Mas que nunca.

Hoy, que la guerra fría se terminó... ¡Mejor que nunca!

"El que gritaba en el puesto del PSUC establecido a nuestra derecha era un verdadero artista. A veces, en lugar de gritar frases revolucionarias, simplemente contaba a los fascistas cuánto mejores eran los alimentos que nosotros recibíamos. Su descripción de las raciones del gobierno tendía a embellecer un poco las cosas. «¡Tostadas con mantequilla!», podía oírse en los ecos que resonaban a través del valle solitario. «Aquí estamos sentados comiendo tostadas con mantequilla. ¡Deliciosas tostadas con mantequilla!» No dudo de que él, como el resto de nosotros, no había visto mantequilla durante semanas o meses, pero en la noche helada, la imagen de tostadas con mantequilla quizá logró que a muchos fascistas se les hiciera la boca agua. Eso es lo que me ocurrió incluso a mí, aun a sabiendas de que mentía."

George Orwell - Homenaje a Cataluña, memorias de un veterano de la guerra civil española.